martes, 12 de noviembre de 2013

ÁNGELES DESUBICADOS





(Monumento a los mártires de Oradour-sur-Glane de Apel-les Fenosa en Guernica. Detalle)





Como ángeles desubicados
su helicóptero subía
cada vez más arriba.
Quisieron tocar el cielo
y perdidos alcanzaron el paraíso.


Llegaron tan alto
que el oxígeno no cupo
entre tanto amor y cayeron
-como suelen caer los amantes-
desde más arriba de la atmósfera.






viernes, 1 de noviembre de 2013

LOS SANTOS ZOMBIS








Después de la última lluvia de Octubre 
la tierra quedó blanda.
Los santos zombis abrieron sus tumbas 
para perseguir 
a quienes no les dejaban descansar en paz. 



viernes, 18 de octubre de 2013

EL CUENTO DE LA SÉPTIMA VACA FLACA



I

Las calles huelen a humo,
la gente grita con su pico
de perdiz infesta.

Se oye ruido,
alguien se frota las manos.
Se enredan sus dedos de junco.

Grecia se hace tragedia en sí misma,
es el espejo donde nadie quiere mirarse.
Somos la primera pata que muerde el cocodrilo.

II

El presente es un poema en blanco y negro,
los héroes se enredan en las redes sociales
de una araña con traje y corbata.

Las migas de pan se hacen porcelana
en el fondo social de un banco,
no hay tierra suficiente para esconder tanta vergüenza.

Zeus repudia a Hera,
los profetas imitan su voz.
Arrepentidos, Adán y Eva se mutilan los genitales,
nunca seremos sus huesos.

III

El portal está lleno de sillas mojadas,
nadie puede pasar sin escurrirse.
Llovió flujo de la ninfa que nos da los buenos días.

Cada hora se oye un nuevo disparo al aire,
las soluciones siguen sin dar a luz
al rumbo que antes de nacer ya ha sido malogrado.

Se busca a quien pintó de barniz al aire
desde el momento en que todo se hizo más duro
para hacerlo intransitable.



IV

Suena una nueva canción con el ritmo de otra anterior,
dice que aún ha de venir la séptima vaca flaca
y envestirá con sus cuernos de cemento.

La verdad es una mentira escrita más de quinientas veces
en papel pegado a los lomos de peones,
cada uno critica al de enfrente
y todos cumplen la misma función:

Ser eco tartamudo, canto de tórtola nauseabunda
con aires de fénix que se burla del ocaso.
Tablas, tabloides y serrín emulan a la torre de Babel.

V

Se advierten intenciones y desenfreno,
nos quieren descalzar al vender zapatos más caros
para que no dejemos huellas.

¿El instinto del hámster es avanzar
o tan solo mover la rueda?
Sus patas corren incansables del mismo modo.

El camino es un río de sulfato,
la historia una cárcel con rejas de amnesia
sobre las que toparse cuando conviene
y pensar en el devenir se hace un castigo.

VI

Seguir sus consejos es guiarse
por quien lo más peligroso que ha hecho
ha sido no lavarse los dientes.

Su salvavidas es un aeroplano blindado.
Tú saltas a cuerpo libre
para ser espina en la rosa
y sangre en la arena.                      

Puede que lo piensen, pero la culpa no expira
como las propiedades de un yogur caducado.


(2012)



viernes, 6 de septiembre de 2013

jueves, 18 de julio de 2013

LA SOMBRA DE LA IGNORANCIA



Un vaso se llena
con lo que debería tragar
cada boca puerca.


El sueño de la razón produce monstruos
y apuñalan a mordiscos tras las cortinas
de luminosos haces de luz.


La sombra de la ignorancia
magnifica la atmósfera sin aire.
Asfixian todos los sentidos
sus polutas manos cargadas
por dromedarios sedientos.
Olvidaron la necesidad de beber,
de abrir los ojos, de sentir
lo que el girasol al desplegar sus hojas.






viernes, 12 de julio de 2013

jueves, 27 de junio de 2013

UN ESCUPITAJO EN LAS GAFAS



Tal vez un escupitajo en las gafas
te haga ver la realidad:
Hacia donde te encorvas
es donde deberías levantarte,
sólo así podrás escuchar los gritos
en lugar de la lengua que musita el dolor.

Con un escupitajo en las gafas
podrás ver todo más claro:
El color de la sangre que se pierde
o el presente manchando al futuro con eructos
del cuco que se ha tragado con ansia
cuanto mis hermanos tenían en su nidal.

Con las gafas limpias verás
lo que han hecho tus pezuñas migajas.
No es tan pequeño como tu vergüenza,
es del tamaño de millones de nombres,
perdedores que has lapidado al abrir la caja de los truenos
y lloran por la boca lo que ya no les cabe en los ojos.




jueves, 13 de junio de 2013

SOBRE EL FUTURO



Corría, respiraba los versos
del aire aquella mañana.
Corría, corría
con el cuerpo abierto del pájaro sin rumbo.
Paré por cansancio en mis alas y de noche
fui atropellado en mitad de la carretera.

El futuro es ese espacio temporal que los faros de un vehículo en marcha son incapaces de señalar.

Ahora sé el secreto para no morir desangrado.


*

El futuro es un huevo de araña perpetua con inesperada eclosión.



martes, 4 de junio de 2013

DE VEZ EN CUANDO…CRISTINA




De vez en cuando te mira y sientes esa gravedad que te obliga a girar en torno a ella.
De vez en cuando usa tacones, intenta tocar el cielo desde donde dos estrellas le alumbran todos los días.  Tiene más sobre el suelo dorado que pisa para recordarle que es toda una mujer, que de vez en cuando da un bocado al mundo cuando abre su boca sólo para sonreír.



martes, 21 de mayo de 2013

LLUVIA DE MAYO



Vendrá la lluvia de Mayo,
traerá aromas 
de alguna parte con calor estival.
El último sonido de un eco mojará tu cabeza
diluido en las gotas que han elegido tu pelo
para morir mientras corres.
Huyes con la piel bañada
por el  hálito del río que quiso volar
y te abraza en su caída
mientras el cielo sigue oscuro.


miércoles, 15 de mayo de 2013

ESTAMPA DE MEDIADOS DEL SIGLO XX


Se asoma tarde pero se asoma el sol a la gavillera. Corre deprisa sobre las muchachas que recogen la ropa seca. Sus manos inocentes poco mal conocen, salvo alguna travesura, y sus labios ya se perfilan para besar al zagal del que se enamorarán. Todos los labios menos los de una, la de la trenza azabache, esa que se sonroja y tartamudea al hablar de amor. Es la única que permanecerá soltera mientras sueña con otra mujer que esparza su melena sobre el almohadón después que se asome tarde pero se asome el sol a la gavillera.

jueves, 11 de abril de 2013

SE HIZO TAN TARDE QUE EMPEZÓ A SER TEMPRANO.



  
    Se hizo tan tarde que empezó a ser temprano. Así perdí otro día. Las farolas se encendieron a la misma hora de siempre aunque anocheció un minuto después. Eso hace que ningún día sea igual al anterior por mucho que se empeñe la monotonía que nos encierra en una hermosa jaula con barrotes de oxígeno, nitrógeno y argón. (Sí, a mí también me ha venido a la cabeza aquella canción de Mecano).


Esta madrugada he vuelto a analizar mi mundo, sé muy bien todo lo que le falta. Cada vez me veo más como una especie de Doctor Jeckyll y Míster Hyde: de día acepto cualquier cosa, aunque sepa que es mentira, pero la escasa luz que me ilumina en las noches refleja la verdad. A veces esto es lo más difícil de aceptar. Lo peor es la sensación que perfora mi cabeza y se agrava porque la solución no está en mis manos.


He pensado escribir una carta al tiempo para que mañana me trate mejor. Si no es así, al menos estaré entretenido. De esta forma, mientras la moldeo línea a línea, guardaré en un establo todos los caballos que me atropellan cada noche justo antes de morir de forma onírica.


Ya ha amanecido. Otra vez es temprano y tengo una hoja en blanco con la que no sé qué hacer.


viernes, 1 de marzo de 2013

LA HERMANITA



Fue en la habitación de su hermanita
donde respiró ese nuevo sentimiento.
Los celos duelen
y más aún si son vistos
con la irracionalidad de los tres años.

Aquella fue la primera vez
en su corta vida que vio todo negro,
tuvo ganas de dar patadas
a cada una de las cosas 
que componían su pequeño mundo.
Por impulso, y con algo de lógica,
se dirigió hacia la causante de su malestar.

Iba decidido
hasta que aquella sonrisa
llena de vida
dio un nuevo color a sus ojos,
el de la compañía.
Desde entonces
siempre han caminado con cuatro pies.


miércoles, 20 de febrero de 2013

AVISPAS




Somos avispas
en manos de ineptos
a diestra y siniestra.
Cuando cierren el puño
y no nos podamos mover
picaremos
donde haya que picar
para alzar nuestro vuelo. 

miércoles, 6 de febrero de 2013

DAMA DE HIERBA



A Mary.


Llevas impregnado en la frente
el aroma de la tierra que te vio nacer,
das vida a tu pelo con el aire que te roza
y tus andares regocijantes son sombras chinas.

Eres dolor de cabeza y analgésico a la vez,
la fresca palabra del norte con olor a hierba,
a raíz de madreselva humedecida por la lluvia
cuando salpica la ventana de tus vivos ojos.

Tus uñas pintadas de coraje sostienen como nadie
el humo de tu último cigarro camino del cenicero
donde anida el ave fénix al que das de comer
sin que él te lo pida, te basta con mirarlo.

Te bebes la distancia en una copa de anís,
tienes razón sin palanca de cambios
y las alas para hacer un vuelo repentino
en la última brisa del verano más caliente.


miércoles, 23 de enero de 2013

REYES Y JUAN




Reyes se durmió mirando las farolas,
eran constelaciones tras la ventana abierta.
Las luces dibujaban los pasos que dio
por amor.


Allí estaba su amado Juan,
esperaba en las calles
de las que un día hicieron el cielo
con solo caminar.